Somos
¿Que somos?
Un sinnúmero de cosas inexplicables, un latir prematuro. Somos el sinónimo de vida, con miedo a vivirla. Somos los deseos aniquilados, dormidos, empolvados. Somos la frase inconclusa, el poeta sin musa. Somos la razón de tanta dicha o acaso de tanta desdicha. Somos lo que queremos, pero no encontramos. El verso en el poema expirado. Somos el paso que debemos dar, pero en la dirección equivocada. Somos una montaña de preguntas sin formular, esperando ser contestadas.
Somos el deseo de continuar, mientras la tormenta va en marcha.
H.G.
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